A quem se dedica uma dor?
Essa dor de cicatriz
Essa dor de passado
Essa dor que não passa
Ferida fechada há tempos
Mas traz na pele a memória
Autor: Anderson C. Sandes
Poeta, cronista, ensaísta, autor de Baseado em Fardos Reais; Arte e Guerra Cultural: preparação para tempos de crise; organizador da Antologia Quando Tudo Transborda. Pedagogo. Vivo de poesia pra não morrer de razão.
Da imaginação
Caio Santos [Dom Quixote de La Mancha, o cavalheiro de Cervantes], 2001 (Detalhe)
Fecham-se os olhos
E viro um herói
O melhor poeta
O melhor atleta
O melhor de mim
O melhor que não sou
Aquele que fere: um ensaio sobre a dor
Professor Morteza Katuzian [Menina triste], 1986 (Detalhe)
O que tenho eu nesta vida para cuidar além de algumas feridas? Perguntei-me durante uma de minhas curtas e constantes crises existenciais. Quem não tem uma dessas pelo menos uma vez por semana? Logo me veio à memória algumas leituras que fiz, que tratam sobre a dor, pois quando se fala em feridas — abertas — se fala em dor — e sofrimento —. Fiz um paralelo entre essas memórias.
Jubileu de que
Vincent van Gogh [Wheatfield with Crows], 1890 (Detalhe)
Aquele que é profundo
Sofrerá profundamente
Fará tudo pelas profundezas
Pagará o preço por sentir em dobro
Cosmos jardim
Otto Stark [Garden in Paris], 1885 (Detalhe)
Bem arado foi o céu
Enchido com sementes de estrelas
Como serão suas flores?
Rosadas de luz? Cheias de cores?
Quem as colherá? Quem escolherá?
O cão sem plumas — João Cabral de Melo Neto
Imagem: Reprodução / Internet
I. Paisagem do Capibaribe
A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.
O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão,
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.
Humor solitário
Rembrandt [Titus, the Artist's Son], 1660 (Detalhe)
Algo me trouxe alegria
E resgatou o meu riso
Como qualquer bobo que ri
Ri
Como quem sente cheiro de café
Como quem ouve as primeiras palavras de criança
Como o por do sol que traz o Shabbat
Como um “eu te amo” antes de dormir
Chega o tempo
Hans Baldung [The Three Ages of Man and Death], 1510 (Detalhe)
Relembrando um verso antigo
Cheguei à conclusão
De que nada é tão antigo
Que não toque um coração
De forma tão severa
Como a chuva toca o chão
Vida em papel
Giuseppe Arcimboldo [The Librarian], 1566 (Detalhe)
Que mundo de papelão
Cheio de seres de machê
De vida difícil e de fácil fim
Ah, este mundo de poeira
Cheio de homens de barro
Pequenos porrões pisando em betão pintado
Pintado por mãos
Não por acaso